偏开头，避开那份过于g净的注视。

"angry？"

他缓缓转过头，视线触及你颈间那圈冰冷的黑sE皮革时，瞳孔骤然收缩。

"YouthinkI''''mangry?你觉得我在生气？"

他反问。

眼神哀伤极了。

就是哀伤，纯粹的、不加掩饰的、几乎要溢出来的哀伤。你看得一愣。

他抬手，向你的脸颊探去，你这次没有躲闪，他在距离皮肤几厘米处戛然而止。

Keegan盯着自己的手掌，手指一点点蜷缩握紧，最终颓然坠落。

"I''''mnotangry,kid.I''''m…disgusted.我不生气，孩子。我是……恶心。"

他并未指明恶心的对象，但那GU针对自身的厌弃感浓烈得几乎实T化。

Keegan后仰，后脑勺抵上坚y的木质床头板，双眼紧闭，试图切断与外界的视觉联系。但那张脸——你的脸——已经印在了他眼皮内侧，怎么闭眼都挥之不去。

"Wehurtyou.Ihurtyou.我们伤害了你。我伤害了你。"

每一个单词被嚼碎了吐出来，不带任何辩解的余地。

"Andnowyou''''resittinghere,askingifI''''mangry.而现在你坐在这儿，问我是不是生气。"

这种颠倒的逻辑冲击着他固化的认知T系。在那些硝烟弥漫的岁月里，恨意是生存的燃料，杀戮是唯一的交流方式。而他认识的所有人——敌人、队友、目标、自己——都在遵循这套法则。没有人教过他，当猎物在遭受撕咬后依然递出柔软的触角时，捕食者该怎么办。他觉得自己是一头闯进瓷器店的野兽。每动一下都在制造破坏，每呼x1一口都在震碎什么脆弱的、无辜的东西。

Keegan好笑地想——也许你真是一名合格的斯德哥尔摩患者也说不定。毒贩最喜欢的那种小丫头。给一口饭吃就摇尾巴，挨了打还凑上来问手疼不疼。

他偏头看向你。

然后他直白地剖开自己，露出底下鲜血淋漓的愧疚。

"Youshouldbescreaming.tostabmewiththatpenoable.你应该尖叫。或者试着用桌上那支笔T0Ng我。"

他用下巴点点床头柜上端放的那支尖锐的金属笔。

“我不敢。”

你抱膝看他，静默如同一尊受难的神像。这种无声的包容b任何歇斯底里的指控更让他窒息。他宁愿你尖叫，宁愿你挣扎，宁愿你真的抓起那支笔T0Ng向他——至少那些反应在他的理解范围内，至少那些情绪他能用枪口回应。

可你只是坐在那里，裹着那件过于宽大的毛衣，用那双琥珀sE的眼睛看着他。

Keeganx膛剧烈起伏了一下，x1入一大口冷气，像是溺水的人终于浮出水面。

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那只手再次探出。

他g住你左肩那宽大的毛衣领口向下拉扯，动作迅疾却克制，指尖甚至避开了与皮肤的直接接触。他只用指节g着布料，把它拉到该拉的位置。

"Itdoesn''''thurtanymore?不疼了吗？"

视线SiSi锁住你的左肩，嗓音轻得几不可闻。食指指腹沿着光滑的肌肤极慢地描摹，感受底下平稳流动的血Ye与温热的T温——确认这具躯T依然完整，确认那个在瞄准镜视野里倒在血泊中的画面只是过去式。他的手有些凉。触感很轻，轻得像是雪花落在皮肤上，还来不及感知温度就已经融化。

——你不疼了。

你忽然意识到，他问的也许不只是肩膀。